Sobre el suicidio

(A veces me siento al borde del balcón como si estuviera al borde del universo. Me pregunto cosas que me anulan. Me reducen lo concreto para ampliar el vacío en el que toda vida es un abismo. Por qué esto me genera una nostalgia sin fuerza. Por qué miro con atención. Por qué bailo. Por qué compongo imagen. Por qué coreografío. Fotografío. Por qué me pregunto. Indago. Por qué cuestiono. Dudo. Por qué nunca estoy a la altura. Por qué siento tanto. Por qué me parece poco. Cuál es la búsqueda. Qué sigo. Hacia dónde. Por qué voy. Por qué vuelvo. Cuánto hay de real en lo que decido. Qué propone lo que digo. Lo que callo. Lo que hago, lo que no hago. Cuánto modifica. Cuántas veces tiemblo. Cuánto el tiempo que merezco. Por qué lloro cuando está todo perdido. Cuando encuentro sentido. Cuando el horizonte se vuelve piel. Cuando recuerdo. Cuando amo. Por qué quiero germinar amor y hacer raíz en la vida del otro. Por qué me empeño en guardar la experiencia en el cuerpo y así revivir desde cada órgano, cada pelo erizado, cada hueso. Por qué quiero escuchar aquello más allá de lo que se dice. Por qué la densidad del silencio. Por qué me importa la mirada. Por qué el vínculo. Por qué deseo. Por qué preguntarme dónde es casa en lugar de cuándo. Por qué me siento inerte. Pausada. Fuera de eje. De lugar, de tiempo, de espacio. Dónde estoy cuando me ausento. Por qué me cuesta. Por qué quiero dejar ir a la vez que quiero que se quede. Por qué quiero. Cuándo termina. Cuánto fue. Por qué no me pregunto cuánto será. Cuánto dura la permanencia. Por qué mi despedida frágil. Por qué el hastío. Por qué a veces la sombra de mi sombra. Por qué la moral. La culpa. Discernir entre lo que uno haría y eso que uno haría si no fuera uno. Por qué esta construcción y no otra. Por qué el dolor como la carne propia. Por qué si no escribo cada cosa significativa siento que se pierde, que pesa tanto en el mundo que lo merece, que si no lo hago estoy en falta. Y me falta. Siempre estoy en falta. Dónde reside la sensación de estar completo. Qué llena un cuerpo. ¿Es la vida una búsqueda infinita?¿Puedo dejar que la existencia transcurra como un tránsito en su tiempo? ¿Qué hay después de alguna respuesta? Qué es seguir. Qué es parar. Se termina cuando muero. O cuando dejo de hacer. De pensar)