19.06.14, 6.52 am
Los muertos tienen mañanas amarillas. Ellos en sí mismos amarillan sus días. Inmersos en su tibieza de últimos soles no se dan cuenta de la histeria del cementerio. A ellos como a los vivos la gravedad les tira del cuerpo hacia abajo. Hacia la tierra. Nosotros como ellos podríamos dejarnos caer. Y embarrar. Tengo ideas amarillas y experiencia de caída en las que algo se rompe y desarma. También hay caídas blandas que no fracturan nada en el ser. Algunos pensamientos me vienen desde afuera y me transforman el cuerpo. El amor me punza. Las luces delicadas de las personas aparecen con intención de sanar. Pero hay cosas que me retienen la vida: cuando no puedo hablar. ni caminar. ni comer. ni dormir. ni entender. ni explicar. ni llorar. Llorar y estar desnudo constituyen una misma pureza. La desnudez es un diamante y un epitafio. No hay ningún cuerpo mudo. Ni siquiera los cuerpos de los muertos pueden enmudecer, el acto de colorear la muerte es estar hablando. Los pensamientos que vienen atraviesan una sed que comienza a brillar. Son dos los soles que despiertan y uno de ellos me muerde la piel. Pareciera que todo se pausa cuando es de noche y adquiero la forma de un pensamiento. Después me encuentro amorfa e insomne. Hay despertares que no puedo adoptar. Sitios precisos que no puedo habitar. Días que me caminan sin llevarme. a nada. y a ningún lugar
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