26 de diciembre 2017

(Un día como hoy hace seis años mi tío decidía quitarse la vida. Yo dormía con mis hermanas y me despertaron de repente para armar la valija en un segundo. Para salir corriendo en un segundo. Para volar en un segundo. Para llegar a verlo un segundo. Todo duró un segundo. Un segundo la vida y en un segundo la muerte. Así, como un abrir y cerrar de ojos, como que hoy se cumplen seis años, como si el tiempo fuera lo más relativo que sucede en cada hoy. Mientras volaba yo pensaba: Te siento. Te entiendo. No te culpo. A quien voy a ver, ya no sos. Sé que estás yendo de paso hacia la heladería más cercana, que vas a comprar ese helado que le debias a tu hijo, y que cuando llegues a verlo, lo vas a compartir con él. Que te cansaste de repetirmelo, de llorar y de doler. Que eso era todo y lo único que querías hacer: comprarle un helado, y verlo. Nada quita el dolor que queda, pero me alivia saber que vos ya no lo padecés. Espero nos reciban a todos con helado también.)