15.50
No hay ningún lugar cómodo en el dolor.
16.10
No hace mucho tengo esta visión, en este lugar, en estas posibilidades de posicionamiento y sin embargo la infinitud de las cosas y su devenir variable no son ajenas a nada que no hubiera sido. Las cosas, estas cosas, no tienen sentido nunca jamás lo tuvieron y yo lo he perdido. En realidad no importa el sentido, no importan las cosas, no importa qué digo la palabra es una idealización abstracta de las relaciones nada puede DAR de la realidad: me pierdo. Vivir sin amor no es estar vivo. Decir amar no es temperatura presente. Estar vivo no es sino una condición instintiva: todo llanto me quiebra el cuerpo y me conduce a la supervivencia, amar donde no hay dónde es estar muriendo por instinto de no soportar la existencia, las cosas son edificios, una mano, un cigarrillo, un café, recopilación de símbolos tangibles que no hacen más que dar cuenta de otra ausencia, no quiero decir más nada no puedo decir más nada: me pierdo. Quiero dejar libre el curso de todo hecho, que todo pase haga sus regeneraciones futuras destrucciones y culmine yéndose. quiero enloquecer debidamente sin que la necesidad de escribirlo me encuentre/la palabra es lo más real y si quiere lo más frío y da cuenta en detalle exacto de cada cosa que ocurre invisiblemente en el adentro. no quiero dejar de escribir, quiero pausar la profundidad de mi tejido-palabra y dolerme sólo en la superficie, residir en ese flote un tiempo, saber que sangro pero no saber/cuánta es la sangre que pierdo.
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